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19.8.24
A UN OLMO SECO, poema de Antonio Machado interpretado por Joan Manuel Serrat
A UN OLMO SECO
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Antonio Machado
10.5.24
Las Moscas Joan Manuel Serrat poema de Antonio Machado
Las Moscas Joan Manuel Serrat poema de Antonio Machado
Vosotras, las familiares
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares
me evocáis todas las cosas.
¡Oh, viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!
Moscas de todas las horas
de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
que da en no creer en nada,
en nada.
¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!
Y en la aborrecida escuela
raudas moscas divertidas,
perseguidas, perseguidas
por amor de lo que vuela.
Yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.
Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.
Vosotras, las familiares
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares
me evocáis todas las cosas.
¡Oh, viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!
Moscas de todas las horas
de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
que da en no creer en nada,
en nada.
¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!
Y en la aborrecida escuela
raudas moscas divertidas,
perseguidas, perseguidas
por amor de lo que vuela.
Yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.
Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.
Antonio Machado
25.6.18
Alberto Cortes YO VOY SOÑANDO CAMINOS
YO VOY SOÑANDO CAMINOS- Alberto Cortes
Yo voy soñando caminos
De la tarde. ¡Las colinas
Doradas, los verdes pinos,
Las polvorientas encinas!
Doradas, los verdes pinos,
Las polvorientas encinas!
¿Adónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero,
A lo largo del sendero...
-La tarde cayendo está-.
Yo voy cantando, viajero,
A lo largo del sendero...
-La tarde cayendo está-.
En el corazón tenía
La espina de una pasión;
Logré arrancármela un día;
Ya no siento el corazón.
La espina de una pasión;
Logré arrancármela un día;
Ya no siento el corazón.
Y todo el campo un momento
Se queda, mudo y sombrío,
Meditando. Suena el viento
En los álamos del río.
Se queda, mudo y sombrío,
Meditando. Suena el viento
En los álamos del río.
La tarde más se oscurece;
Y el camino se serpea
Y débilmente blanquea,
Se enturbia y desaparece.
Y el camino se serpea
Y débilmente blanquea,
Se enturbia y desaparece.
Mi cantar vuelve a plañir:
Aguda espina dorada,
Quién te volviera a sentir
En el corazón clavada.
Aguda espina dorada,
Quién te volviera a sentir
En el corazón clavada.
28.4.18
Serrat. Con poemas de Machado
El gran Cantautor Joan Manuel Serrat utilizó varios de los poemas de Antonio Machado para crear uno de sus mejores trabajos discográficos
RETRATO
retrato
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
Y un huerto claro donde madura el limonero;
Mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
Mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
-Ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
Mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
Y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
Pero mi verso brota de manantial sereno;
Y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
Soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
Corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
Mas no amo los afeites de la actual cosmética,
Ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
Y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
Y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
Mi verso, como deja el capitán su espada:
Famosa por la mano viril que la blandiera,
No por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
-Quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
Mi soliloquio es plática con ese buen amigo
Que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
El traje que me cubre y la mansión que habito,
El pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
Y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
Me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
Casi desnudo, como los hijos de la mar.
Y un huerto claro donde madura el limonero;
Mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
Mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
-Ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
Mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
Y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
Pero mi verso brota de manantial sereno;
Y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
Soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
Corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
Mas no amo los afeites de la actual cosmética,
Ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
Y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
Y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
Mi verso, como deja el capitán su espada:
Famosa por la mano viril que la blandiera,
No por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
-Quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
Mi soliloquio es plática con ese buen amigo
Que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
El traje que me cubre y la mansión que habito,
El pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
Y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
Me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
Casi desnudo, como los hijos de la mar.
2.1.15
Españolito - joan manuel serrat
Españolito - joan manuel serrat
In memoriam
(Poema de Antonio Machado)
YA HAY UN ESPAÑOL QUE QUIERE
VIVIR Y A VIVIR EMPIEZA
ENTRE UNA ESPAÑA QUE MUERE
Y OTRA ESPAÑA QUE BOSTEZA.
ESPAÑOLITO QUE VIENES
AL MUNDO TE GUARDE DIOS.
UNA DE LAS DOS ESPAÑAS
HA DE HELARTE EL CORAZÓN.
In memoriam
(Poema de Antonio Machado)
YA HAY UN ESPAÑOL QUE QUIERE
VIVIR Y A VIVIR EMPIEZA
ENTRE UNA ESPAÑA QUE MUERE
Y OTRA ESPAÑA QUE BOSTEZA.
ESPAÑOLITO QUE VIENES
AL MUNDO TE GUARDE DIOS.
UNA DE LAS DOS ESPAÑAS
HA DE HELARTE EL CORAZÓN.
1.7.14
retrato - juan manuel serrat
retrato - juan manuel serrat
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos de recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y más que un hombre al uso que sabe su doctrina
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; me debéis cuanto escribo
a mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos de recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y más que un hombre al uso que sabe su doctrina
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; me debéis cuanto escribo
a mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
1.5.14
Del pasado efimero - 1969 - Antonio Machado-SERRAT
Del pasado efimero - 1969 - Antonio Machado-SERRAT
In memoriam
(Poema de Antonio Machado)
ESTE HOMBRE DEL CASINO PROVINCIANO
QUE VIÓ A CARANCHA RECIBIR UN DÍA,
TIENE MUSTIA LA PIEL, EL PELO CANO
OJOS VELADOS POR MELANCOLÍA
BAJO EL BIGOTE GRIS, LABIOS DE HASTÍO,
Y UNA TRISTE EXPRESIÓN QUE NO ES TRISTEZA,
SINO ALGO MÁS Y MENOS: EL VACÍO
DEL MUNDO EN LA ORQUENDAD DE SU CABEZA.
AÚN LUCE DE CORINTIO TERCIOPELO
CHAQUETA Y PANTALÓN ABOTINADO,
Y UN CORDOBÉS COLOR DE CARAMELO
PULIDO Y TORNEADO.
TRES VECES HEREDÓ Y TRES HA PERDIDO
AL MONTE SU CAUDAL; DOS HA ENVIUDADO.
SÓLO SE ANIMA ANTE EL AZAR PROHIBIDO
SOBRE EL VERDE TAPETE RECLINADO,
O AL EVOCAR LA TARDE DE UN TORERO
LA SUERTE DE UN TAHÚR O SI ALGUIEN CUENTA
LA HAZAÑA DE UN GALLARDO BANDOLERO,
O LA PROEZA DE UN MATÓN, SANGRIENTA.
BOSTEZA DE POLÍTICAS BANALES
DICTERIOS AL GOBIERNO REACCIONARIO
Y AUGURA QUE VENDRÁN LOS LIBERALES
CUAL TORNA LA CIGÜEÑA AL CAMPANARIO.
UN POCO LABRADOR, DE CIELO AGUARDA
Y AL CIELO TEME; ALGUNA VEZ SUSPIRA
PENSANDO EN SU OLIVAR, AL CIELO MIRA
CON OJOS INQUIETOS SI LA LLUVIA TARDA.
LO DEMÁS, TACITURNO, HIPOCONDRÍACO
PRISIONERO DE LA ARCADIA DEL PRESENTE
LE ABURRE; SÓLO EL HUMO DEL TABACO
SIMULA ALGUNAS SOMBRAS EN SU FRENTE.
ESTE HOMBRE NO ES DE AYER, NI ES DE MAÑANA
SINO DE NUNCA; DE LA CEPA HISPANA.
NO ES EL FRUTO MADURO, NI PODRIDO,
ES UNA FRUTA VANA
DE AQUELLA ESPAÑA QUE PASÓ Y NO HA SIDO
ESA QUE HOY TIENE LA CABEZA CANA.
In memoriam
(Poema de Antonio Machado)
ESTE HOMBRE DEL CASINO PROVINCIANO
QUE VIÓ A CARANCHA RECIBIR UN DÍA,
TIENE MUSTIA LA PIEL, EL PELO CANO
OJOS VELADOS POR MELANCOLÍA
BAJO EL BIGOTE GRIS, LABIOS DE HASTÍO,
Y UNA TRISTE EXPRESIÓN QUE NO ES TRISTEZA,
SINO ALGO MÁS Y MENOS: EL VACÍO
DEL MUNDO EN LA ORQUENDAD DE SU CABEZA.
AÚN LUCE DE CORINTIO TERCIOPELO
CHAQUETA Y PANTALÓN ABOTINADO,
Y UN CORDOBÉS COLOR DE CARAMELO
PULIDO Y TORNEADO.
TRES VECES HEREDÓ Y TRES HA PERDIDO
AL MONTE SU CAUDAL; DOS HA ENVIUDADO.
SÓLO SE ANIMA ANTE EL AZAR PROHIBIDO
SOBRE EL VERDE TAPETE RECLINADO,
O AL EVOCAR LA TARDE DE UN TORERO
LA SUERTE DE UN TAHÚR O SI ALGUIEN CUENTA
LA HAZAÑA DE UN GALLARDO BANDOLERO,
O LA PROEZA DE UN MATÓN, SANGRIENTA.
BOSTEZA DE POLÍTICAS BANALES
DICTERIOS AL GOBIERNO REACCIONARIO
Y AUGURA QUE VENDRÁN LOS LIBERALES
CUAL TORNA LA CIGÜEÑA AL CAMPANARIO.
UN POCO LABRADOR, DE CIELO AGUARDA
Y AL CIELO TEME; ALGUNA VEZ SUSPIRA
PENSANDO EN SU OLIVAR, AL CIELO MIRA
CON OJOS INQUIETOS SI LA LLUVIA TARDA.
LO DEMÁS, TACITURNO, HIPOCONDRÍACO
PRISIONERO DE LA ARCADIA DEL PRESENTE
LE ABURRE; SÓLO EL HUMO DEL TABACO
SIMULA ALGUNAS SOMBRAS EN SU FRENTE.
ESTE HOMBRE NO ES DE AYER, NI ES DE MAÑANA
SINO DE NUNCA; DE LA CEPA HISPANA.
NO ES EL FRUTO MADURO, NI PODRIDO,
ES UNA FRUTA VANA
DE AQUELLA ESPAÑA QUE PASÓ Y NO HA SIDO
ESA QUE HOY TIENE LA CABEZA CANA.
2.4.12
La saeta- Serrat poema de Antonio Machado
La saeta -Serrat
DIJO UNA VOZ POPULAR:
"QUIEN ME PRESTA UNA ESCALERA
PARA SUBIR AL MADERO
PARA QUITARLE LOS CLAVOS
A JESUS EL NAZARENO?"
OH, LA SAETA AL CANTAR
AL CRISTO DE LOS GITANOS
SIEMPRE CON SANGRE EN LAS MANOS,
SIEMPRE POR DESENCLAVAR.
CANTAR DEL PUEBLO ANDALUZ
QUE TODAS LAS PRIMAVERAS
ANDA PIDIENDO ESCALERAS
PARA SUBIR A LA CRUZ.
CANTAR DE LA TIERRA MIA
QUE ECHA FLORES
AL JESUS DE LA AGONIA
Y ES LA FE DE MIS MAYORES.
OH, NO ERES TU MI CANTAR
NO PUEDO CANTAR, NI QUIERO
A ESE JESUS DEL MADERO,
SINO EL QUE ANDUVO EN LA MAR?
OH, NO ERES TU MI CANTAR
NO PUEDO CANTAR, NI QUIERO
A ESE JESUS DEL MADERO,
SINO EL QUE ANDUVO EN LA MAR? 8.3.12
Caminante no hay camino - Serrat
Caminante no hay camino - Serrat
Todo pasa y todo queda pero lo nuestro es pasar
pasar haciendo camino, camino sobre la mar
nunca perseguí la gloria y dejar en la memoria
de los hombres mi canción.
Yo amo los mundos sutiles ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón.
Me gusta verlos pintarse, de sol y gran arbolar
bajo el cielo Azul temblar, súbitamente y quebrarse
nunca perseguí la gloria.
Caminante son tus huellas del camino y nada más
caminante no hay camino, se hace camino al andar
al andar se hace el camino y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar
caminante no hay camino sino estelas en la mar.
Hace algún tiempo en ese lugar
donde los bosques se visten de espinos
se oyó una voz de un poeta gritar
caminante no hay camino se hace camino al andar
golpe a golpe, verso a verso.
Murió el poeta lejos del hogar
le cubre el polvo de un país vecino
al alejarse le vieron llorar
caminante no hay camino se hace camino al andar
golpe a golpe, verso a verso.
Cuando el jilguero no puede cantar
cuando el poeta es un peregrino
cuando de nada nos sirve rezar.
Caminante no hay camino, se hace camino al andar
golpe a golpe, verso a verso
golpe a golpe, verso a verso
golpe a golpe, verso a verso.7.10.11
Las Moscas -Joan Manuel Serrat
Las Moscas -Joan Manuel Serrat
Vosotras las familiares,
inevitables, golosas,
vosotras moscas vulgares
me evocáis todas las cosas.
¡Oh viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!
Moscas de todas las horas,
de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada,
de esta segunda inocencia
quedando creer en nada,
en nada.
Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras noches de estío
en que yo empecé a soñar.
Y en la aborrecida escuela
raudas moscas divertidas,
perseguidas, perseguidas,
por amor de lo que vuela.
Yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.
Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas
ni brilláis cual mariposas,
pequeñitas, revoltosas,
vosotras amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.
9.4.09
Saeta al Cristo de los Gitanos de Joan Manuel Serrat
Saeta al Cristo de los Gitanos de Joan Manuel Serrat poesia de Antonio Machado
Joan Manuel Serrat obtuvo el premio nacional de música actuales 2009 valorado en 30.000 euros
Dijo una voz popular:
¿Quién me presta una escalera
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?
Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar.
Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.
Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía
y es la fe de mis mayores.
¡Oh, no eres tú mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar!
Joan Manuel Serrat obtuvo el premio nacional de música actuales 2009 valorado en 30.000 euros
Dijo una voz popular:
¿Quién me presta una escalera
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?
Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar.
Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.
Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía
y es la fe de mis mayores.
¡Oh, no eres tú mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar!
5.10.03
Cantares - Joan Manuel Serrat poema de Antonio Machado
Cantares - joan manuel serrat
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.
Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse. Nunca perseguí la gloria... Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar:
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»
golpe a golpe, verso a verso...
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»
golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar,
cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»
golpe a golpe, verso a verso.
Joan Manuel Serrat - Dedicado a Antonio Machado, poeta – 1969 – Cassette PROGRAMA 1: CANTARES (Machado y Serrat – Serrat) RETRATO (Antonio Machado – A. Cortez) GUITARRA DEL MESON (Antonio Machado – J.M. Serrat) LAS MOSCAS (Antonio Machado – A. Cortez) LLANTO Y COPLAS (Antonio Machado – J.M. Serrat) LA SAETA (Antonio Machado – J.M. Serrat) PROGRAMA 2: DEL PASADO EFIMERO (Antonio Machado – J.M. Serrat) ESPAÑOLITO (Antonio Machado – J.M. Serrat) A UN OLMO SECO (Antonio Machado – J.M. Serrat) HE ANDADO MUCHOS CAMINOS (Antonio Machado – J.M. Serrat) EN COULLIURE (Joan Manuel Serrat) PARABOLA (Antonio Machado – J.M. Serrat) Arr. Y Dir. de Orquesta: Ricardo Miralles.
Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre la mar.
Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente y quebrarse. Nunca perseguí la gloria... Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...
Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar:
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»
golpe a golpe, verso a verso...
Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»
golpe a golpe, verso a verso...
Cuando el jilguero no puede cantar,
cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
«Caminante no hay camino,
se hace camino al andar...»
golpe a golpe, verso a verso.
Joan Manuel Serrat - Dedicado a Antonio Machado, poeta – 1969 – Cassette PROGRAMA 1: CANTARES (Machado y Serrat – Serrat) RETRATO (Antonio Machado – A. Cortez) GUITARRA DEL MESON (Antonio Machado – J.M. Serrat) LAS MOSCAS (Antonio Machado – A. Cortez) LLANTO Y COPLAS (Antonio Machado – J.M. Serrat) LA SAETA (Antonio Machado – J.M. Serrat) PROGRAMA 2: DEL PASADO EFIMERO (Antonio Machado – J.M. Serrat) ESPAÑOLITO (Antonio Machado – J.M. Serrat) A UN OLMO SECO (Antonio Machado – J.M. Serrat) HE ANDADO MUCHOS CAMINOS (Antonio Machado – J.M. Serrat) EN COULLIURE (Joan Manuel Serrat) PARABOLA (Antonio Machado – J.M. Serrat) Arr. Y Dir. de Orquesta: Ricardo Miralles.
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