Se llama Lola y tiene historia,
aunque más que historia...
sea un poema.
Su vida entera pasó buscando,
noches de gloria...
como alma en pena.
Detrás de su manto de fría dama
tenía escondidas tremendas armas.
Para las batallas del cara a cara
que con ventaja muy bien libraba.
Le fué muy mal, de mano en mano,
de boca en boca, de cama en cama.
Como una muñeca que se desgasta,
se queda vieja y la pena arrastra.
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Pero que manera de caminar,
mira que soberbia en su mirar.
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Pero que manera de caminar,
mira que soberbia en su mirar.
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Fue mujer serena hasta el instante
de entregarse presta a sus amantes.
Es tiempo de llanto, es tiempo de duda,
de nostalgia y de su locura.
Le fué muy mal, de mano en mano,
de boca en boca, de cama en cama.
Como una muñeca que se desgasta,
se queda vieja y la pena arrastra.
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Pero que manera de caminar,
mira que soberbia en su mirar.
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Pero que manera de caminar,
mira que soberbia en su mirar.
Óyeme mi Lola, mi tierna Lola,
tu triste vida es tu triste historia.
Es el tiempo de la arruga que
no perdona es el tiempo de la fruta...
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